LUMIERE

**BIBLIOTECARIA (O)** · por **BIBLIOTECARIA (O)** el Miér Ene 07, 2009 8:35 pm

FLUIR PRECONSCIENTE

Meretriz vestida de vorágine, tal vez el gusano que requiero sentir agasajándose con mi espalda baldía, con la monocordia de mi voz insignificante, magnífica. En esos ojos que eran nudillos inervados como hurañas cobras, inmisericordes, se teje más que un tibio chaleco prometido. Le demento, me dije. De tan desmembrada, he olvidado dónde he de guardarla. La vi rodar en exquisitos devaneos contra mi monte de Venus; en mi mano fue tan torva mi mirada como los gritos de aquel homicida lobuno que lamió aquel lúbrico rastro mortuorio tras mis pasos. Como el hilarante títere de una demonia, yo corría en laberintos de seto, buscando, a lo lejos, el resplandor licencioso de la manzana sobre unas manos blancas como la cal atestando la lluvia desconsolada. Y siempre es el mismo día de aquel año raído, y, como aquel, la hiel escurre afilada por mi oído. ¡Si tan sólo las víboras dulcificaran su lengua bífida, yo aguantaría la caricia de sus colmillos! Mas, me dice el cielo que aún no es el vespertino momento de restallar contra mi boca sus espinas. Mas, sueña mi sueño con evocarle embravecida al besar a la luna, mientras el desierto suspira nostálgico ante un frío perplejo. Es su costumbre la de beber tanto como sus ojos pueden sentir en pasos de tranvía temerario, fuera del ovillo y con puntos perdidos. Criminal consumado con el placer estancado en el semblante. Y vienes de pronto con una roca entre los pechos y fulminas mi aliento tenso, las cuerdas de un circunspecto laúd en el olvido. Te deslizas como el sable en el ovillo, y entre risas, estallas en papel colorido. Como tu iris maltrecho, como tu boca torcida por el escozor de las lágrimas en el mortero, rechinando nauseas contra una mano sudada y pegajosa. Imploras, imploras la gota que resbale desde mi clavícula jugosa y te enciendes con un gesto nimio, cuan alas de mosca. La devoraste, lo recuerdo (es tan vívida la imagen como suculento el deseo de emergerte desde cuencas exaltadas, gruñidos violentos, cortes cansinos y florecidos, abiertos). Ominosa es tu materia como lo es la imagen de aquella virgen que te cultivó la mirada, regando tus raíces con desvaríos célibes. No quisiste ser tocada, y cuando lo hice, tu agua se tornó oscura y consistente, y terminaste pétrea, como tus labios cuando me veías mecerme en los brazos de Eros. Alejabas mis manos, en ese entonces lejano, y no intenté arrastrarte de vuelta a mi caudal casi desbordado. Era sólo la gota reflejada en espejos, miles. Me frotaba contra el suelo para invocar a las flamas, en mi sangrante delirio de nimiedad, desvanecimiento. Confiaba hasta tal punto en que el sol traería consigo la muerte, que inmolarme con la noche, en el día, fue por mucho tiempo la gasa difusa que resguardaba una delicia pueril y avergonzada. Vive entonces, vive de la Luz de mi lámpara enfurecida. Lanza efluvios pestilentes a mi juicio tan culpable…

**BIBLIOTECARIA (O)** · por **BIBLIOTECARIA (O)** el Jue Feb 12, 2009 5:39 pm

DESVARÍOS EXTRAÍDOS DEL LIBRO DE LA PEQUEÑA NIÑA

I

No está bien. No está bien el cuello que se hunde entre las piernas, que tiemblan entumecidas. No está bien el olvido o la ignorancia de la humillación pasada, que ardió con tal aplomo en los tejidos gangrenosos. No está bien creer tanto… si la incondicionalidad aflora sólo en algún ámbito y se escurre, pedante, ante la entrega. No… miento. No ha sido tan malo. Sólo ocurre que nunca es suficiente, y si lo fuera, dejaría tal suerte en un instante de humareda. Esto de no tener fondo ni final en el que la piedra pueda revolcarse entre brincos, repitiendo la canción de vacío que ha llenado los abismos de mi sueño. Una garganta abierta… si, parece que no me pueden acariciar las entrañas que yacen exánimes, olvidadas por la misma sangre que ahora se ha marchado a bailar en otros lugares con sus enaguas traslúcidas e incitantes. No se me puede envolver con el velo tenue de la embriaguez de sentidos ante el tacto de un algo que sepa penetrar en la hendidura que filtra luz resquebrajada, pues no hay pieza que encaje sin desintegrase en partículas sardónicas, burlescas. Como si la única razón para alcanzar el éxtasis fuera la perspectiva de tener que abandonar de golpe su dulzura, su tibieza. El objetivo es librarse de su abrazo tan rápido y sin aviso, que sea imposible el darle tiempo de soltar sus garras soeces del embeleso de mi cuerpo, y conseguir una herida que no sane, fruto de aquel estupro inmisericorde.

No, no fue tan malo. Lo que ocurre es que no me canso de esperar lo maravilloso, lo más allá de las fronteras de lo que es. No me canso de abrir los ojos para llenarlos de lobreguez y miseria. No me canso de cerrar los ojos para mirarme dentro y ver cómo la lobreguez y la miseria se agitan también, en aquel océano que la luna cubre. Es su brillo en lo obscuro lo que me seduce e incita mis lágrimas. No es el orgullo herido, no es que me lastimen las palabras. Simplemente no sé que esperaba. Positivo es que sabía (como siempre) la respuesta. Que no me agradara es otro asunto.

**BIBLIOTECARIA (O)** · por **BIBLIOTECARIA (O)** el Jue Feb 12, 2009 5:40 pm

DESVARÍOS EXTRAÍDOS DEL LIBRO DE LA PEQUEÑA NIÑA

II

La luna en la nada. No, ni siquiera podría ver espirales de humo al indagar en aquellas formas imaginarias. La luna enredada en mis dedos haría mejor en frecuentar el templo de mi sexo, y empañarse con mis torrentes marinos, salada vid. Porque por una vez, en mi miseria, no intento rendir tributo a su colosal brillo. Por una noche pretendo convertirla en mi prostituta, Y gozar con mil voces distintas de sus atenciones. Me encontré harta, lujuriosa, despierta como una infernal llamarada y con deseos terribles de rasgar sus rayos, ¡tantas veces me sedujeron, aquellos destellos platinados en sus pestañas!. Y ahora, hoy… la quiero devorando mis pezones en un escenario lóbrego y corriente, hediondo a humanidad.

Alabo mis arranques de misantropía. Si tan sólo no fuera yo el único ser humano a la vista… Tal vez, si me muerdo la mano, consigo algún tipo de alivio más duradero que la simple cuota de placer luego del dolor, la estocada.

Entra y revuélcate en mis gritos.

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